Vi muchos niños morir en Palestina, vi muchos niños llorar, gritar de terror, rostros llenos de angustia a su corta edad.
Los niños, siempre los niños, los niños de Palestina, los niños de Afganistán, los niños de los pueblos oprimidos cuando dejaran de sufrir.
Los niños con su terror sobre su pequeñez, con su soledad a cuesta, con sus pensamientos en el temor, con sus juegos sobre escombros.
Los niños, siempre los niños, cuando el poder dejara de mirarlos como retoños de un olivo muerto que deben desaparecer.
Los niños, mis niños de la guerra, mis niños de la invasión, con hambre, con sed, con el clamor sellado en una mirada sin destino, sin hogar, sin escuela, sin su llegada a la flor de la pubertad.
Con la mirada en los cielos buscando aquel Dios o mirando los aviones que les roban su identidad.
Los niños de Palestina, los niños de Afganistán, los niños de la guerra, los niños de la tierra, sufriendo el desamor del poder militar.
Los niños, siempre los niños, los niños de Palestina, los niños de Afganistán, los niños de los pueblos oprimidos cuando dejaran de sufrir.
Los niños con su terror sobre su pequeñez, con su soledad a cuesta, con sus pensamientos en el temor, con sus juegos sobre escombros.
Los niños, siempre los niños, cuando el poder dejara de mirarlos como retoños de un olivo muerto que deben desaparecer.
Los niños, mis niños de la guerra, mis niños de la invasión, con hambre, con sed, con el clamor sellado en una mirada sin destino, sin hogar, sin escuela, sin su llegada a la flor de la pubertad.
Con la mirada en los cielos buscando aquel Dios o mirando los aviones que les roban su identidad.
Los niños de Palestina, los niños de Afganistán, los niños de la guerra, los niños de la tierra, sufriendo el desamor del poder militar.
Lis
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